Horen

Das Spielfeld ein Chiasmus. Keiner will der Würfel sein, keiner der Stein. Einer muss aufgeben, und der hat dann verloren.

Der Faden also gerissen, der zarte Faden. Das Herz pumpert hinter dem Trommelfell, unter der Brille glitzert es und heimlich wird gewischt im Gesicht. Alle Zeichen

Queen Mum fährt Zug. Pass auf deine Handtasche auf. Lass dir die Butter nicht vom Brot nehmen. Geh nochmal zum Klo bevor du umsteigst. Frag den Schaffner, wenn du etwas fragen musst. Und lass dein Handy an. Heute musst du keinen Strom sparen.

Es mehren sich die Tage, an denen auf die Alten aufgepasst werden will.

Und wieder hängen die Quitten bis hinunter an die Hüfte. Mondlich und sunerg. Ich möchte so gern den Herbst besingen, den Nebel, die Spinnennetze, und schön würdig. Rilkig oder Bennsch, ach wenn das ginge. Fahr ich eben solange Moped und tu die Finger in die Handschuhe versorgen.

automagisch, Flüchling, inneressant