Horen

Angefressen und staubig, grau wie Motte, wie Motte zu Staub verrieben an einer weißen Wand (war mal eine Motte, ich sag's nur), und täglich die Kette umgehängt und die Haare gewaschen (frisiert nicht), mit Krank,Krank! zwischen den Rippen und dem Fahrplan in der bösen Birne, trocken die Haut, entzündet und weh und fernsüchtig in Flaschen, in Tuben, aus Kerzen steigt auf der Tritt, wenn ich die Fotos sehe, wie verkniffen, wie verheult, verdammt, ja, ich mach euch einen Pudding ihr Kröten ihr Saugbiester, immer wollt ihr saubere Turnschuhe haben, gießt euch doch selbst, ihr wisst doch sonst alles, und mir Hände auf den Arsch, deine bitte.