Horen

Wo bist du, mein Zwilling? Wo bist du, der dasselbe Muster hat, der mir was von Morgenröthe schwadronieren kann mitten am Tag? Der mit mir die Straßen geht, die von Flechten nur so blühen, die Straßen, auf denen keiner ist, weil sie zu steil sind für die Gefährte, in denen der allgemeine Festspielbesucher seinen Arsch auf getrennt beheizbaren Sitzen herumkariolt? Der die Fröschli schnalzen sieht im Gras? Und sonst auch Zeuch und Zeichen?