Horen

Den gesamten Trakl aus dem öffentlichen Bücherschrank gezogen, mit kritischem Apparat, und ungelesen scheinbar, aber vielleicht auch nur immer vorsichtig aufgeklappt. Darin ordentlich an passender Stelle eingelegt etliche saubere Ausschnitte der Frankfurter Anthologie.

"Hurra" wäre zu laut, ich hole mal tief Luft. Heiterer Frühling ist in diesem Buch! Schön.

Ein Wort wie ein großes Pflaster, wie ein neuer weißer Verband. Ein Wort für eine schwere schlanke Vase. Ein Wort mit dem Gewicht einer Krankenzimmertür. Ein Wort wie nicht viel sprechen. Ein Wort wie der schwere Schlaf der Tage.

kinn nacht flaschen

und dann stehste auf und dann isste was und dann fährste los und dann wirste nass und dann drehste um und dann denkste nee und dann fährste hin und dann sitzte da und dann singste was und dann nimmste das und dann trinkste das und dann betste was und dann fährste heim und dann biste müd und dann schläfste halt und dann träumste was und dann kochste was und dann lieste was und dann denkste was und dann gießte das

Mäuschen! Wo wolltest du denn hin? Ich stelle keine Fallen, und wenn du dich da unter dem Maschendraht so einklemmst, dass er dich ganz platt macht, dann muss ich dich da rausholen und begraben.
Du warst eine schöne Maus.

Lange Wege, kleine Schritte. Sitzen und schauen. Sich wenden. Pflanzen und kehren. Bürsten, kleben, polieren. Hören. Sehnen. Pflegen und spielen. Sorgen.