Horen

Wo bist du, mein Zwilling? Wo bist du, der dasselbe Muster hat, der mir was von Morgenröthe schwadronieren kann mitten am Tag? Der mit mir die Straßen geht, die von Flechten nur so blühen, die Straßen, auf denen keiner ist, weil sie zu steil sind für die Gefährte, in denen der allgemeine Festspielbesucher seinen Arsch auf getrennt beheizbaren Sitzen herumkariolt? Der die Fröschli schnalzen sieht im Gras? Und sonst auch Zeuch und Zeichen?

Die Holzscheuern, die Gewerbegebiete so putzig, der Keller im Hang, davor der Tisch, an dem ich im letzten Sommer saß und aß, Sauerbraten, ich weiß es noch. Der Fluss ein Bach noch, daneben lauter glänzend Schnecken, schwarze kleine viele helle halbe. Es nieselt aus Schwaden in die Wälder.

Man führt ein gutes Haus hier, einfach, lecker, treu.

Das Sehnen so groß.

Wo kann ich bitte möglichst bald diesen Benjamin Kuhlhoff heirat  treffen?

Das Viertelfinale fühlt sich an wie früher: man darf Wickie und die starken Männer gucken, denn alle Hausaufgaben sind gemacht und es ist auch nicht gleichzeitig Klavierstunde.

Immer schön hart am Winde bleiben!
Eure Ylvi

Ohne Fassung trägt der Ring was spiegelt gegen die Welt. Blickdicht auf allen Gläsern schaukelt Weiche um Weiche hinüber zu den Sonnensegeln, den rauchenden. Geraden Blicks, vertrieben aus den Winkeln, streift noble Gesinnung durch verbotene Wiesen.