Horen

Den Schlüssel in meiner Hand frage ich täglich, aber er spricht nicht mit mir und hat nichts für mich, kein Wort, kein Zeichen, keinen Duft, und ich halte ihn fest und sehe ihn an, immer wieder, und verliere das Wort für ihn dabei, und wer weiß, was ein Wort ist und was das Lächeln des Tages, was der Duft des Dürfens, wenn nicht er.