Horen

Weißt du, der Thymian glitzert überfroren und alle Ränder sind mit kristallenen Spitzen versehen wie aus Garn. Die steigenden Bläschen warten im Eis, denn der Teich fror zu lauter gestreiften Dreiecken heute nacht. Im Schatten bleibt es eisig. In den Achseln der Rosen treibt es rötlich, und die Mäuse sind nicht alle gestorben.
Es treibt mich auch. Komm in die Sonne.