Horen

Arme schwarze Kater wohin der Blick sich wendet, braune Haut, leere Flaschen, eine im letzten Moment vermiedene Umarmung. Alles in die Maschine gesteckt, um den mitgebrachten Geruch nach Süden und Salz nicht versehentlich zur Erinnerung an vergessene Sehnsucht in die Schränke zu legen, die keinen Schlüssel haben. Pleite und scheißegal. Nichts in der Welt ist so schwarz wie dein Haar. Nicht in der Welt ist mein Mund, nicht versprochen die Stunde. Und doch so froh, so zahm.