Horen

Ich: "Eine Bratwurst bitte, mit nur einem Faden Senf. Also ein bisschen Senf nur."
Regenschirm-Man: "Ein Hauch von Senf."
Ich: "Eine Ahnung von Senf."
Regenschirm-Man: "Poesie ist in der kleinsten Bratwurst."

Und reicht mir diese Wurst mit Senf in einem halben Brötchen rüber, mit einer angedeuteten galanten Verbeugung, den Grill vorgeschnallt, den blöden bunten Schirm, der ihn schützen soll und der gleichzeitig schreit wie ein Zirkusplakat, selbst auf dem Buckel balancierend.

Wie das warme Wetter dem Sein so einen Mantel umlegt. Atmen nicht vergessen und den warmen Hauch anfühlen! Gesprenkelt sein vom feuchten Raunen des Lichts, das Eingang findet nur in einen freien Kopf. Die trocken grasige Klebrigkeit unter den Füßen (schaut ruhig hinunter zu ihnen, aber es geht auch ohne) lässt gelaunte Wünsche wach werden, die nur der Sommer versteht. Und er lässt sich nun herab mit Majestät - meckert nicht!

bescheiden

Nacktfrost

Blau: eine verziehene Rezeptur. Gewonnen aus dem Oszillieren all dessen, was lebendig und des Geistes ist, aus den peitschenden Pulsen der Stunde, aus den Interferenzen letzter Gesetze, eine diskutable Distanz zum verlorenen Schwarz des Raums, dem wir zugewandt sind jetzt. Wer nun nicht umschlungen liegt, der habe ein Wort, an das er sich halten kann, eine Gewissheit, ein Versprechen, eine blaue Ahnung zumindest.

Du bist schön, Jan van Leeuwen.

Wind und Tenor im Ohr. Mit Beauty of Livermere über den Truppenübungsplatz. Mogul-Jeans: schon cool, doch. Nun also Rasierklingen im Haus (gut verstecken und nicht vergessen, wo). Schlendern im eigenen Luftraum, 30 m, 30 m (Vamp). Schwüle, endlich. Schwüle. Freitägliche Schauer. Tenor im Ohr.
Thank God: a lazy day.