Horen

Müdigkeit. Müdigkeit, die sich als Antrieb ausgibt, und so werkt es sich langsam, aber stetig.

Die neue Wuchtigkeit. Alles muss quadratisch, alles gewichtig sein. Waschbecken mit Hämatomgarantie. Tulpen-eckig-Züchtungen. Würfelbrüste mit Würfelnippeln. Erst sterben, wenn die Urnen wieder rund sind.

Merkt denn keiner, dass Sand kein Roman ist, sondern jedes Kapitel eine abgeschlossene Erzählung? Was muss der Autor für einen Spaß haben, alle puzzeln zu sehen und wie sie sich mühen, etwas zu erkennen, was gar nicht da ist, nicht für sie.

Etwas erkennen, was gar nicht da ist. Die Wahl haben zwischen irre werden und keine Wahl haben.

Zu finden in einem alten Anorak. Müdigkeit. Müdigkeit, die sich als Antrieb ausgibt, und so werkt es sich langsam, aber stetig.

Zu finden dort in einem alten Anorak. Flugzeuge landen am First entlang.

Was kurz vor dem Schlafen sich denken lässt: blass, nackt, ein wenig zittrig, ein wenig fremd. Am Ende verweint es sich zu Traum.
Ich schenke es dir, sondern nie.

So, wer jetzt kein Kissen hat, der macht sich eines mehr. Gas geben, es rappeln lassen, hier was wegknipsen und dort einschneidende Maßnahmen ergreifen. Der Sache einen eigenen Stempel aufdrücken. Genossen, wer jung ist und arbeiten kann, der soll auch arbeiten. Ich habe das heute einfach mal vorgemacht, es ist wirklich nicht schwer. Krapfenstreich. Sieben auf einen, im Fackelschein auf reiner Schurwolle sitzend. Machen ist das neue Ausruhen. Vor der eigenen Haustür kehren.

Hilfe, mein Phrasenschwein platzt gleich. Zum Glück habe ich alle Überwachungskameras manipuliert.

Sonne und das Hühi der Meisen: dienstags Terrassentag. Wie mir so wohl ist, so wohl. Wäsche im Gegenlicht. Die Nachbarin singt und summt beim Straußbinden. Mit den Zehen wackeln. Sei still, mein Herz! Es geht vorbei. Aussonnen, was hinaus will. Keine Kuh auf keinem Eis. Das Gemüt im Frack.

Zeit. Zeit. Zeit.

einen solchen Frühlingsabend
kann sich keiner ausdenken