Horen

Der Rücken wie eine Kette aus Haselnüssen klackernd alle Wirbel, Pareto aus Blumen ergänzt, diese freundlichen Leute alle mit ihren klugen Augen, dabei das Leben fort plötzlich. Nachts, wenn die Liebe den Kopf neigen würde, dann, nachts, dann bergen die Häute alle Reste, alle Gewinne, dann brennt nieder, was trocken und heiß war einen Sommer lang. Den Träumen gehört nichts.

dem Vergrabenen zuletzt noch selbst wie sieben Jahre

Supermarktrosen vier Wochen in der Vase, nun mit frischen Trieben und einer Knospe. Solln ds. Der Frosch ist abgehauen. Dunkellila Kröte, 50.000 W, 99 g/km, okay, noch drei Jahre, aber dann. Verknüterte Strumpfhosen, 10 DEN, irgendwie. Chanel, Seide, Tweed... Einen alten Wein ausgebuddelt, mitten im Sonnenschein. Kann man ohnmächtig werden oder sehr zufrieden. Wieder einer, der Geschichten von Titten und Ficken, von Begehren und Hach adressiert. Und von der unleidlichen, kranken und den Gonaden uninteressant gewordenen Frau, der die Liebe gehört, ganz gewiss und unverändert. Klar jewesn. Sie werden mich zum Fotografen schicken, sagen sie. Immer schön mitschwimmen. Weihnachtswunsch: Augenhöhe und warme Hände.
Nein. Nein. Auch nein. Vielleicht. Vielleicht nicht.

Morgen einen Tag an die Nordsee. Einen Tag die Füße ins Wasser, die Eingeweide ausspülen im Salz, einen Tag Wind in den Haaren. Ein Sandförmchen finden vielleicht und ein paar neue Tage backen damit. Oder in den Kragen weinen oder einfach mal wieder aufregende Wörter denken. Die Feder mit Meerwasser aufziehen. Abends wie ein frischer Fisch riechen und nicht schlafen können.