Horen

Die Phase des Türenschlagens und Geschreis, des zornigen Heulens, weil ALLES scheiße ist, nichts klappt und das Internet lügt, hat begonnen.

Die Maske wird härter, das Benehmen schematischer. Dahinter Schwindel und Suff und Beten.

Kein freundliches Wort. Vielleicht fehlt auch einfach nur Eisen.

Als er dich zeichnete, da sah ich dich, nach langer Zeit, wieder. Die Welt ist deine Kulisse, der Hintergrund für deinen Auftritt, das muss ich erst verstehen. Als du den Zucker über den Tisch lachtest, da liebte ich dich für einen Moment.

Ich habe jetzt schon Heimweh.

Immer beim Aufziehen der Uhren schiebe ich das Pendel an und erst dann gibt es die Energie aufs Werk, und immer ist der Moment des Übergangs nicht wahrzunehmen, wenn die Schwingung nicht mehr von ihrer eigenen Trägheit (Physiker mögen nachsehen, dass ich gerade keine Lust habe, präziser zu formulieren), sondern vom Antrieb aus Feder oder Gewichten in Gang gehalten wird. Meistens bleiben die Uhren allerdings gar nicht stehen, sondern das Wochenwerk wird an seinem Tag, das Tagewerk zu seiner gewohnten Stunde aufgezogen. Manchmal aber auch nicht.

So eine Art Sich-Ergeben. Dinge abhaken, als erreicht oder als nicht erreicht, aber: Haken. Dieses Symbol des Stürzens (aber unten und oben, das ist auch so eine Frage). Und wie der Wind bläst. Morgen ein chromatisches Glockenspiel mitnehmen. Was ist Arbeit? Wann kommt Besuch? Ein Schreiben, Einschreiben, in drei Worten. Bruch. Wortbruch (lies wie Schokoladenbruch). Die Maske muss jetzt schlafen. Salat von Eingeweiden, Pizza Notte. Den Mond esse ich immer aus der Hand, vorweg.