Horen

Auf der Terrasse gestorbene Mäuse lege ich aufs Gras. Irgendwer kommt nachts und holt sie.

Nichts kälter als dis-moll. Brahms, Ballade op.118 Nr. 3.

Auf den Knien suchte ich den Boden ab nach den Scherben der allerschönsten Seifenblase, ich wollte sie sammeln und saubermachen und mit der Geduld meines übriggebliebenen Lebens wieder zusammenleimen. Ich fand keine einzige. Die Knie aber sind wund und die Augen müde geworden, und es kam die Nacht.

Abiball! Wie sie Erwachsenseinwollen spielen und doch immer noch dieselben Kinderchen sind...

Der Moment, in dem ein schönes Gespräch Sex wird, sofort und vollkommen.