Horen

Was wohl besser ist: Früh die Illusionen zu verlieren oder erst spät?

Wo bist du, Lied, das in der Schale schwamm so oft? An die Leiter gebunden schläft das Fähnlein, die Zimmer sind gekehrt, der Wein verkorkt. Nur halb vergessen darf, wer rot war und gestreift.
Rost Silber Kind, ein Rosenwerk und doch nur Saat. Leicht weht leicht geht leicht weint leicht dir und mir

Das Konzept promisken Lebens nährt sich immer aus Traurigkeit.

Gold aus dem trüben Teich
Gartenfüße
Tage
nur

aydan kırmızı balık

die Decke schütteln, das Fenster öffnen und die Nacht einlassen

wo, wenn so seiden, ist dein haar
nicht spät, nicht sorge, traure moos und reim im stillen
kaum zu atmen, so zahm, so n#

Es ist ein dunkles Brot da und weißer Käse und Oliven und Wein in einem schweren kleinen Glas, und ich wünschte, er wäre da, der versteht, dass die Farben auf meinem Tisch die Farben dieser Tage sind, und die Farbe meiner Augen die Farbe all der Jahre.

tacens die
nocte quaerens

ein Wort nur oder zwei, ein Kuss -

 
Ja, sehr.