Horen

schräg Licht so Tropfen heiß nur fassen
Stund um den Brief klamm rot rot rot
ein Traum verweint vereint
versah

die Zartheit eines leichten Regens

Zwei, drei Sätze nur, und sie hatten genau den Ton, und da musste ich heulen, denn der ist so schön, der Ton, so schön.

Ich werde in die große Stadt fahren und an die Vorfreude denken und an die Nachfreude, vor allem aber an die Freude. An die Freude der allerkostbarsten vielen und doch wenigen Minuten werde ich während all der Tage denken, an köstliche Mahlzeiten und verzaubernde Getränke, an das Geplapper und Gegacker und an die Momente der verschlossenen Lippen, an dunkle Kacheln und helle Polster, an das Helle in deiner Stimme und das Dunkle hinter deiner Stirn. Ich werde dir nicht durchs Haar fahren, werde meine Hände fern von dir lassen, werde Herz und Knopf verschlossen halten, dich nicht küssen, nicht grüßen. Ich werde kein Lächeln mitnehmen, nicht hin und nicht zurück.

Ich schäme mich sehr, für die öffentlichen Äußerungen eines anderen.

Wie die Worte verlorenzugehen drohen. Die Zeichen, die Räume.

Angefressen und staubig, grau wie Motte, wie Motte zu Staub verrieben an einer weißen Wand (war mal eine Motte, ich sag's nur), und täglich die Kette umgehängt und die Haare gewaschen (frisiert nicht), mit Krank,Krank! zwischen den Rippen und dem Fahrplan in der bösen Birne, trocken die Haut, entzündet und weh und fernsüchtig in Flaschen, in Tuben, aus Kerzen steigt auf der Tritt, wenn ich die Fotos sehe, wie verkniffen, wie verheult, verdammt, ja, ich mach euch einen Pudding ihr Kröten ihr Saugbiester, immer wollt ihr saubere Turnschuhe haben, gießt euch doch selbst, ihr wisst doch sonst alles, und mir Hände auf den Arsch, deine bitte.

Ja, ich weine um das verlorene Äußerste, um den wahrlich aufregenden Gedanken, dass dieses Äußerste noch nicht das Äußerste sei, um eine ungekannte Freude, um verlorenen Mut, um das Ungeheuerliche, was simply das Leben hätte heißen können, um die verlorene Furchtlosigkeit, um die Neugierde auf einen jungen Menschen, um das Geschenk des Irreseins, der zärtlichen Fürsorge, der Heiterkeit, der Lust.

Was schmeckt süß und brennt sehr in den Augen?


Verstohlen geht der Mond auf,
blau, blau Blümelein,
durch Silberwölkchen führt sein Lauf;
blau, blau Blümelein.
Rosen im Thal, Mädel im Saal,
o schönste Rosa!


Nicht darüber schlafen, sondern darüber wachen.