Horen

Was, wenn Text und Musik, Reflexion und Wortwitz, die unzerstörbaren Bande gar zu denen, die im Geiste nah und doch zumindest ähnlich sind - den Liebsten, den dreien - einfach mal versagen (geschenkt, nicht verdient allesamt); wenn Disziplin und Ratio nicht mehr dienen, um sich im Sattel dieses herrlichen Rosses zu halten, das so sicher über alle Gipfel trug bisher? Wie über Sofas reden, über "lass mal sehen oh mit kapuze achso kein echtes fell tom tailor steht dir hervorragend"-Anoraks, über Siemens oder Miele oder Hanseatic?

Keine Ahnung.

Der Barpianist hantiert mit Drumcomputer und versteht seine Aufgabe im Sinn von "Stimmungskanone". Mehrheitlich Caipi auf den Tischen. Passt.

Brauhausifizierung einer ersten Adresse.

Inlay in fis. Der Zahnarzt sagt, es sitze fest. Ich weiß, dass es nicht so ist. Fis ist ein hoher Ton, also stolz sein und scheppern lassen.

Geld macht dann halt doch sexy.

Hier: das Messer. Ich kann es nicht loslassen. Wo es mir am wohlsten war, wo es gerade anfangen wollte zu heilen (wo es bei aufrichtiger Betrachtung schon angefangen hatte zu heilen, endlich, endlich), da habe ich tief hineingeschnitten. Tief ins lebende Fleisch drang der Schnitt, ein ganzes Stück habe ich herausgesäbelt mit Tränen im Hals und pochendem Herzen. Nicht aus Lust, sondern weil es so verlangt wird von mir.

Kommt mir nicht zu nah, mir ist nach einem Metzeln, dass es nicht mehr aufstehen kann, was da so warm und rot und schwellend werden will. Tot soll es sein, tot. Tot, und ist es doch nie.