Horen

frische, kühle Bettwäsche

Ich werde in die große Stadt fahren und an die Vorfreude denken und an die Nachfreude, vor allem aber an die Freude. An die Freude der allerkostbarsten vielen und doch wenigen Minuten werde ich während all der Tage denken, an köstliche Mahlzeiten und verzaubernde Getränke, an das Geplapper und Gegacker und an die Momente der verschlossenen Lippen, an dunkle Kacheln und helle Polster, an das Helle in deiner Stimme und das Dunkle hinter deiner Stirn. Ich werde dir nicht durchs Haar fahren, werde meine Hände fern von dir lassen, werde Herz und Knopf verschlossen halten, dich nicht küssen, nicht grüßen. Ich werde kein Lächeln mitnehmen, nicht hin und nicht zurück.

Ein junger Lehrer: gepudert von Idealen, ernst bebrillt, frischlingsgestreifte Aura.

Süß. Und danke.

Reinkommen, ja, und verbrauchte Sätze sagen, solche, die immer gut sind, den Hundgeruch des Anoraks verströmend und die frische Kälte aus den Falten. Den Lesenden im Sessel küssen und zausen, die Wärme seines Schopfes atmen, dann einen bekannten Tee kochen, und warum der Regen heute so einen Silberschmerz veranstaltet auf den Fenstersimsen, die Frage sei zurückgestellt. Das Haus rundgeweht vom Wind allmählich, und nichts, wirklich nichts hinter den schwarzen Scheiben als der frühe Abend.

Ernst, der willkommene, erbetene, ersehnte Ernst: nicht zu verwechseln mit Langeweile, und nicht mit Traurigkeit. Die Stille nicht mit dem Ersterben, das Wanken nicht mit Unvermögen.

Dieses Gefühl immer, bei "King of Kings" in der Fankurve zu stehen, zu vielen, auf Treppen, alle mit nur einem Gedanken, Schal um den Hals, ein Mann zu sein unter Männern für einen Moment, und dann die Bruststimme ausgepackt und gehirscht, was geht. Tja, Sopräne, das ist schon schade, dass ihr an der Stelle nicht aufgestellt seid, aber eure langen, hochgejazzten "Kings" und "Lords", die sind auch große Sirene, und ich möchte das nicht singen müssen.