Horen

Das Wetter ist schön, und wer kann, ist nachmittags draußen. Eine Mutter ist da, die sonst hier nicht ist, und das dicke Kind rennt immer um einen Busch herum, immer außenherum in beide Richtungen, und auch hinter der Hecke muss es dauernd herumlaufen, nah am Zaun. Tumb und stumm trampelt es durch die blühenden Blumen, und als es auf den Rasen gerät, fällt es fast aufs Gesicht. Es fehlt ihm noch irgendetwas und es dürfte jünger sein als es den Anschein hat.
Die Mutter sieht fertig aus, struppig und irgendwie zu dünn, wahrscheinlich hat sie noch mehr Bälger zu versorgen und man fragt sich wo die sind und wo der Vater. Gerne würde ich freundlich zu ihr sein und ihr vielleicht sogar von den Keksen abgeben, aber sie scheint kein Deutsch zu sprechen und macht überhaupt den Eindruck, jeden anfauchen zu wollen, der sich ihr und dem Kind nähert.
Die Amseln haben schon Junge, wer hätte das gedacht.

Ich mag das nicht, wenn ich mich entschließe, eine Kleinigkeit zu kochen, und beim Abwiegen des Reises offenbart sich ein Riss in der Tüte (hinterher Klebenwollen reicht offenbar aus, um diese zur geheimnisvollen Selbstheilung anzuregen), jedenfalls saust der Reis statt in die sauber auf der Waage justierte Schüssel hinter den Messerblock und hüpft auf den Fliesen wie Steinmännchen im flachen Wasser, bis hinter die Schrankfüße. Der halbe Liter Milch im Kühlschrank reicht nur 410 ml weit und die erinnerte Vanilleschote stellt sich als Zimtstange mit Ablaufdatum 08/09 heraus. Beim Versuch, mit frisch ausgequältem Orangensaft zu strecken, gerinnt das Stück Butter, das in der warmen Milch längst aufgelöst sein sollte, früher war Butter auch irgendwie schneller. Schmeckte am Ende gut, aber ich werde mir gut überlegen, ob ich mir das nochmal antue, so ein kompliziertes Essen.

Das ist scheiße, wenn man sich verliebt hat und der Typ schläft mit einer anderen, und gern. Scheiße ist das, sehr scheiße.

Bestimme b (zwei Werte):

7/b + b = 10