Horen

Mails auf Französisch schreiben - macht total durstig, aber geht immerhin noch, nach so vielen Jahren ohne rechten Anlass, die Sprache wirklich zu benutzen. Das neue Konzertkleid ist der Mühe würdig, je crois... Patron robe année 1947! Chic. Aber man muss natürlich die französischen Größen kennen, die zwar wie die deutschen aussehen, aber eben knapp andere mensurations voraussetzen, gnâ. Par rapport à votre mésaventure, nous vous offrons un patron de sac qui nous espérons vous paraitra agréable. Sac de surprise, ich bin gespannt. Alors.

Bonne journée, ça.

Mehr Rauch als Feuer. Das erfrorene Rosenholz brennt wunderbar, nicht aber das zugesteuerte Birkenholzscheit. Papier macht puff und verbrennt zu schnell lesbarer Asche. Verbrennt schnell zu lesbarer Arsche. Lesbare Arsche. Wie leicht manches aus den Fingern geht. Wie schwer alles über die Lippen. Die Glut wandert als Würmchen und wird bis zum Morgen halten. Nachtvögel nah, Motorradknattern fern, das Rauschen der Autobahn noch ferner. Am nächsten das Knistern. Wein zum Nippen, Halbmond zur Sicherheit.

Innere Schießübungen. Nur so zum Spaß.

eine
eine
sieben
neun
neun
zwölf

Gepunktet die Hände und die Haare. Regen. Der Rückenwind des Grauburgunders. Wir schlafen verschmäht vergraut verkehrt auf fremden Matratzen rot und weichgespült. Nachts wach glasiert die Scheiben Trommeln Zaudern. Das Dauern und das Trauern. Geschmückte Woche von seufzend Kindchen blond und flaum. Drei Italiener kostet die Philharmonie, der Schmuck der anderen Woche, nah und fern. Hier, willst du, sagt sie, ja, sage ich, ach gerne, danke.

Butterflocken, fleurs des larmes.

Nachts wach. Zu trauern Traum und Zeit und das Ringeln zaghaft, nachts. Nicht nur nicht so: nicht gar! Ein Punkt auf einem großen Feld, den kennst nur du. Ich finde ihn wieder, und auch das nicht wahr. Setz dich zuerst, du bist der Regen keiner Woche.

Manchmal auch darauf, ein schnelles Auto zu fahren. Und am Meer zu sein. Solche Sachen.

Den Nachtnebel auf den Fenstern zermalen.