Horen

Mails auf Französisch schreiben - macht total durstig, aber geht immerhin noch, nach so vielen Jahren ohne rechten Anlass, die Sprache wirklich zu benutzen. Das neue Konzertkleid ist der Mühe würdig, je crois... Patron robe année 1947! Chic. Aber man muss natürlich die französischen Größen kennen, die zwar wie die deutschen aussehen, aber eben knapp andere mensurations voraussetzen, gnâ. Par rapport à votre mésaventure, nous vous offrons un patron de sac qui nous espérons vous paraitra agréable. Sac de surprise, ich bin gespannt. Alors.

Bonne journée, ça.

Mehr Rauch als Feuer. Das erfrorene Rosenholz brennt wunderbar, nicht aber das zugesteuerte Birkenholzscheit. Papier macht puff und verbrennt zu schnell lesbarer Asche. Verbrennt schnell zu lesbarer Arsche. Lesbare Arsche. Wie leicht manches aus den Fingern geht. Wie schwer alles über die Lippen. Die Glut wandert als Würmchen und wird bis zum Morgen halten. Nachtvögel nah, Motorradknattern fern, das Rauschen der Autobahn noch ferner. Am nächsten das Knistern. Wein zum Nippen, Halbmond zur Sicherheit.

eine
eine
sieben
neun
neun
zwölf

Manchmal auch darauf, ein schnelles Auto zu fahren. Und am Meer zu sein. Solche Sachen.

Den Nachtnebel auf den Fenstern zermalen.

Am Sonntag kam mein Neffe zur Welt, exakt 102 Jahre nach seinem Urgroßvater. Die Nase ist genau die gleiche.

Wenn du nur halb so viel von mir hast wie deine Cousine von deinem Vater, dann werden wir viel Spaß haben, kleiner Mann. Wir werden in jedem Fall viel Spaß haben, und viel Ernst!
Komm zu mir, wann immer du willst.

Verzeihen Sie?

Es ist alles so klein. Ich weiß gar nicht, wo ich anfangen soll, zu erzählen. Die Portionen, die Stelligkeit der Salden, die Lüste. An einem Tag mit sieben Schleiern vor einer kleinen Sonne sind die Türen verschlossen. Ein großes Wort auf einer schönen blauen Tafel, ein Wort aus einer Zeit verloren. LLOT. Flucht ins Lot? Das? Dreckiges Lachen. Ein Neuanfang in allen Belangen des Lebens, könnte man sagen.

Diese Flughäfen. Parkdecks. Counter. Wer zählt die Stunden, wer die Abschiede? Rasselnde Verkündigungen der Bewegungen, die kommen werden. Gänge ohne Wiedersehen, und wer ankommt, wird abgeholt mit Blumen und Karossen. Durchsagen, Leute werden vermisst und gesucht, es wird bemerkt, dass einer fehlt, und eine Frau fragt alle durch das Mikrofon, in Unschärfe, aber sie fragt in drei Sprachen. Früher. Heute: Auch der Flughafen so klein. Auf der Fläche einer schönen Vier-Zimmer-Wohnung mit bodentiefen Fenstern, zwei Bädern, Kaffeemaschine, glänzenden Fliesen und Wirtschaftsraum finden der Empfangsschalter, der Wartebereich mit schwarzen Loungesesseln, die Sicherheitskontrolle, Sanitärräume, Gepäckdurchleuchtung und das Gate Platz. Keine Musik, kein Lautsprecher. Reicht doch. Wie ein Herz in einer warmen Hand, so breit wie hoch wie tief. So still. Mehr braucht es nicht. Wenn ich es schaffe, noch vor Weihnachten. Sei still, du Herz.

Die Crew kommt an und winkt. Man geht die Route durch, die verzeichnet ist mit sicherer Hand auf einer folierten Karte, abwischbar, damit für die neue Reise neu geplant werden kann. Wie praktisch. Der Flugplan spricht von Litern, Verbrauch, Reserve, Minuten und Stunden, Schwerpunkt, Hebel und Moment, so kriegt mich natürlich jeder. Ein Paradies, die Fliegerei, auch für Abkürzungsfetischisten. Buchstaben und Zahlen, sonst nichts, eine Wohltat. Das Nötigste, und Sicherheit.

Die Flugbegleiterin schließt die Maschine auf, mit der Hand lässt sich das Flugzeug schieben nach der Betankung bis zum ersten Haltepunkt. Checklisten. Zähneputzen, das Frühstück (Kaffee UND etwas zu essen), jeden zweiten Tag die Haare waschen, die Nachbarn grüßen. Sind die Sicherungen alle noch intakt? Die Energiezufuhr gesichert? Nachts die Lichter aus? Taschentücher in allen Räumen? Das Headset erlaubt die kontrollierte Kommunikation, aber nur im kleinen Rahmen. Mit dem Tower spricht nur einer, und wenn der Tower spricht: Schnauze. Die Hände im Zaum halten, nichts anfassen, nicht an den Hälsen riechen. Im Notfall die Tür öffnen kurz vor dem Aufprall und dann nichts wie weg. Das wusste ich nicht. Soll ich wieder etwas kochen? Lauf! Und kümmere dich nur um dich.

Delta Echo X-Ray Bravo Sierra, lass die großen Fögel erstmal vorbei. Und dann kommst du. 115 Knoten, wie soll das gehen? 115 Knoten, alle einzeln geschlungen aus Kapriolen des Geistes. Die guten ins Töpfchen, die schlechten ins Kröpfchen, wie soll da einer zunehmen? Der Start ist nicht rasant, aber angenehm, ein Anfang, etwas Neues, ein kleiner Start zu einem langen Flug. Nach Norden geht es raus, via November1, da unten liegt mein kleines Heimatchen, da die Autobahn und da der Friedhof. Der Horizont ist verhangen, aber wer will schon so weit schauen. Schlaf gut, lieber Spatz… Es scheint zu regnen weit draußen. Mir ist sowieso immer ein bisschen unwohl, und hier ist es nicht anders. Die Spargelfelder glänzen mit ihren langen Folien. Denen, die im Aufwind sind, ist auszuweichen, indem man sich kurz sacken lässt. Trimmung. Automatisch die Flughöhe halten, das Flugzeug hat es gut, mit so einer Trimmung ist das ganz einfach. Die Flughöhe und die Stabilität hängen an ein paar Bowdenzügen, merke dir das, du ratloser Mensch. Ein paar Stricke zur richtigen Zeit gezogen und schon scheint die Sonne aus dem Arsch.

Über Lima geht es zurück. Mein Häuschen ist so klein, das grüne Häuschen, aber so grün wie keines. Das Fenster mit dem Bett dahinter blinkt mir zu, und da schwimmt es um die Augäpfel. Heimweh. Nach Hause, wo ein Bett steht, zum Schlafen so lange es nötig ist, und eine gute Flasche Wein.

Die Flugsicherung hat etwas entdeckt auf dem Radar und meldet es ins Cockpit, noch bevor das Ding ins Sichtfeld kommt, und da kreuzt es auch schon, ein Ultraleichtflugzeug einfach so in der Kontrollzone, und schon ist es vorbei. Die Ruhe eines wahren Piloten haben. Beneidenswert. Beeindruckend die Präzision, mit der hier Menschen und Maschinen zusammenarbeiten mit Freundlichkeit und Umsicht. Eine Wohltat, Gast sein zu dürfen in einem gesicherten Betrieb. Landung, Aussteigen. Vorbei, und auch schon länger.

Delta Alfa November Kilo Echo. Sehr und von Herzen. Im Nieselregen. Wieder am Boden.

Pilot
Sebastian W.
(PAL-Blog)

Copilot
Gisela Kuschnierz

Flugbegleiterin
Zoe

Wetter
Simon Petrus

Flugzeug
Cessna 172 SP
D-EXBS

Flughafen
Hannover (EDDV)

Fuhrpark
Toyota

Styling und Coiffure
Rossmann
Jade
age & grief
Frau Fischer

Parfum
Christian Dior

Kostüm und Schuh
Paul Green
Anne
Esprit

Wäsche
Laperla

Catering
Bäckerei Schäfer
Best of Quitte by C. J.
Molkerei Ammerland eG
Altes Land
Lindt & Sprüngli

Idee und Konzept
blogg-dein-flug.de

Dank an

Sebastian

Carla
Jutta
Almuth
Justine
Ergun
Steff
Florian
Frau Nordmeyer
Frank
Ingo
Luise
Brigitte
Hedwig
Walter
Burkhard
Nina
Margarete
Harald
Herrn Edeling
Herrn Wetenkamp
Thomas
Timo
Mathias
Karsten
Keno
Swantje
Ursula
Andreas
Ute
Dietmar
Henrik
Gesine
Jörg
Jens
Ilonka
Verena
und an Ella

5 mm Eis in der Schubkarre.
Schwanzmeise caudatus caudatus. Was für ein schönes Tier.
Leichte Proseccoknie.
Die behinderte Amsel mit ihrer Pflegerin.
Süße Ratte.

Dass dieses fromme Weib
mit Salben deinen Leib
zum Grabe will bereiten.

An Stricken ziehen. Überhaupt: So viele Stricke!
Frisieren, aber nicht tunen.
Ein Genuss, die langen Stunden, ein Genuss.

Der Gärtner sieht den Regen mit eigenen Augen.

Heute etwas verschenkt und etwas bekommen, schon morgens um 10 Uhr. Vieles fehlt hier, und nun gehen sogar Wörter verloren, die guten zuvörderst laufen nachts davon, vielleicht haben sie entdeckt, dass die Kellertür sich seit Monaten nicht abschließen lässt. Die bösen vermehren sich in den Mäusenestern unter der alten Terrasse und hocken zwischen den Tulpen. Um ein Glas Wein herum lassen sie sich locken und zündeln wie alte Indianer zu Festen.

In einem Land wohnen, in dem die Monteure hochdeutsch sprechen und nach Rasierwasser riechen, das ist Luxus. Scherzen mit einfachen, geraden Leuten, Kaffee ausgeben, Werkzeuge in der Hand wiegen. In Augen schauen, in die sich schauen lässt ohne Scheu.

Zauberin sagt einer, und er trägt einen fremden Namen mit j in der Mitte.

Im Badezimmer stehen Fläschchen und Döschen neben Sprühdosen auf allen Flächen angeordnet, und es bleibt einem die Luft weg, wenn es frei geworden ist.

Proliferation und Spedition. Haushaltsbuch und Sechskanthirn. In der zweiten Halbzeit verloren die Gäste die Zurückhaltung und fanden ein Rezept.

Als Wetter, Bett und Hypophyse einmal sehr raffiniert miteinander rangen, da dauerte es nicht lange und der Tag war schon zu Ende.

Müdigkeit. Müdigkeit, die sich als Antrieb ausgibt, und so werkt es sich langsam, aber stetig.

Die neue Wuchtigkeit. Alles muss quadratisch, alles gewichtig sein. Waschbecken mit Hämatomgarantie. Tulpen-eckig-Züchtungen. Würfelbrüste mit Würfelnippeln. Erst sterben, wenn die Urnen wieder rund sind.

Merkt denn keiner, dass Sand kein Roman ist, sondern jedes Kapitel eine abgeschlossene Erzählung? Was muss der Autor für einen Spaß haben, alle puzzeln zu sehen und wie sie sich mühen, etwas zu erkennen, was gar nicht da ist, nicht für sie.

Etwas erkennen, was gar nicht da ist. Die Wahl haben zwischen irre werden und keine Wahl haben.

Zu finden in einem alten Anorak. Müdigkeit. Müdigkeit, die sich als Antrieb ausgibt, und so werkt es sich langsam, aber stetig.

Zu finden dort in einem alten Anorak. Flugzeuge landen am First entlang.